Orologio da tasca di Jean Étienne Piot Ginevra, inizio XIX secolo

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GLI OGGETTI RACCONTANO STORIE

Orologio da tasca di Jean Étienne Piot Ginevra, inizio XIX secolo

Questo raffinato orologio da tasca reca la firma Jean Piot, à Genève, maestro orologiaio attivo nella città di Calvino nell’ultimo ventennio del Settecento e ancora nei primi anni dell’Ottocento.

Il suo nome non è quello di un anonimo: Piot fu socio del fabbricante François Panchaud all’incirca dal 1780 al 1790, e la sua bottega rimase attiva, nell’orbita dei Panchaud, fino al 1801, dedicandosi a orologi semplici e a ripetizione, con casse in oro a tre colori e smalto.

Un esemplare firmato in proprio, soltanto “Jean Piot”, attorno al 1802, racconta dunque un momento preciso: l’orologiaio che, sciolta la fase in società, mette il proprio nome sul quadrante.

Ginevra, in quegli anni, era uno dei centri più importanti dell’orologeria europea, culla di una tradizione artigianale che univa precisione meccanica, eleganza estetica e spirito illuminista.

Piot apparteneva a quella generazione di ginevrini capaci di esportare nel mondo modelli tecnicamente affidabili e artisticamente ricercati, riconoscibili per la cura delle incisioni, la qualità della platina dorata e dei materiali.

L’esemplare si inserisce in un periodo storico cruciale: siamo a ridosso dell’epopea napoleonica.

Dopo la Rivoluzione Francese l’Europa è attraversata da profondi cambiamenti politici e sociali; la manifattura orologiera, però, prosegue la sua corsa evolutiva, perfezionando i meccanismi e diffondendo l’orologio da tasca anche al di fuori dell’élite aristocratica.

L’orologio.

È racchiuso in doppia cassa in argento (outer e inner case), entrambe ben conservate, con apertura a cerniera.

Il quadrante smaltato, firmato Jean Piot, à Genève, presenta numeri romani per le ore, minuteria araba sul bordo e lancette filigranate in stile “Louis XVI” ( Il re era stato ghigliottinato 9 anni prima) .

La meccanica è regolata da bilanciere e scappamento a verga con ruota di corona; il ponte del bilanciere (il coq continentale) è in ottone dorato, traforato e finemente inciso a volute, mentre la regolazione fine si legge sul disco d’argento AVANCE / RETARD, ornato a motivo di sole, nella parte alta della platina.

Sono questi due dettagli, il coq traforato e il regolatore a sole, a collocare il pezzo nella buona orologeria ginevrina di fine Settecento e a testimoniarne la cura di finitura.

Un dettaglio di grande fascino è la presenza, all’interno della cassa, di una carta da orologiaio a stampa, dell’epoca, firmata Tobia Ceccherelli, Orologiaio, Arezzo: un piccolo foglio circolare che gli orologiai usavano incollare in cassa, qui recante una tabella con i mesi disposti a raggiera e i relativi numeri, con ogni probabilità una tavola per regolare e verificare l’orologio (l’equazione del tempo, ossia la correzione fra l’ora del sole e l’ora media della macchina).

Nel nostro caso la carta non è incollata ma solo appoggiata e ha contribuito a salvare il rivestimento interno in velluto rosso, che appare integro, dopo più di 2 secoli.

È la testimonianza di una revisione successiva, e la prova che il pezzo ha viaggiato fino all’Italia centrale, forse al seguito di un commerciante, un militare o un notabile.

L’orologio si carica a chiave con rotazione verso sinistra e, dopo un’attenta ripulitura manuale a pennellino, senza interventi invasivi, ha ripreso a funzionare perfettamente, con marcia regolare e notevole integrità meccanica.

Il bilanciere vibra con ritmo deciso: segno che la molla principale e l’ancoraggio sono ancora in ottimo stato.

Non è un Rolex né un Vacheron Constantin. Ha quindi un valore venale da mercatino antiquario.

La cassa esterna lo ha preservato dagli urti che pure ha subìto in 224 anni di vita. Non ha un grande valore, dicevo.

O forse sì, almeno filosoficamente, ma solo per chi, come me, è fissato con le implicazioni filosofiche, fisiche e meccaniche del Tempo e della sua misura. Quella cartina stampata in cassa, in fondo, dice proprio questo: lo scarto fra il tempo del cielo e il tempo della molla, l’istante in cui l’uomo smette di leggere l’ora dal sole e comincia a fidarsi di un meccanismo.

È un testimone della storia, che ci parla oggi per ricordarci qualcosa.

Forse solo di non ignorarla, per vivere consapevolmente il presente.